Redundancia

Sé de buena fuente que ya nadie te escribe.

Que toman prestado un nombre,

roban canciones y las envuelven en flores

que riegan con saliva vieja.

No hay quien se tome la molestia tremenda

de sembrar cielo en tus pestañas

ni de dormir el universo de río seco

que nace en todos tus centros,

morada de zanates y de insectos verdes

con cascabeles de anochecer

riéndose todo el viento de Luna gris

mientras el reloj se detiene.

Nadie más lo intenta, nadie más te escribe.

Ni yo que trato de dibujar

una goma con qué borrarte cada línea

y terminar sin horizontes

sé quedarme callado y sería mejor

que seguir robándote frío,

que navegar con la cabeza tan vacía

y seguir sin decirte nada.