Aviso de estación
I
Ha crecido en la gente
la esperanza del otoño
fresco
gris
anaranjado en sus ojos
desmenuzan su vestido
se levantan como jueces
secos
para morder las mañanas
quedándose calladitos
bajo su propio alud
de su propia vergüenza
II
Yo aún recuerdo tardes
brillando de puro espanto
porque sé que con la plata
viene la muerte
cercando cada órgano
nos azota el viento hermoso
en una caricia larga
del frío más cálido
y memoria más certera
desciende un volar
de mariposas sueltas
que nunca llegan al sur.
III
Neutros
se levantan cantando
tan torpes de sus manos
sin usar un suspiro
al menos uno
uno solo de sus gritos
una sola joya
una rama
del árbol de su niñez
frío
ruin
que al fin se vuelve piedra.
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