Las horas desnudas

Son espinas en plena flor
las horas desnudas
Y aunque recién nacidas,
son muy duras y crueles
las horas desnudas;

Frescas, lozanas
dejando en su camino heridas rojas
las horas desnudas
Son jardines colgantes
como lluvia verde de estrellas
las horas desnudas;

Forjan el cosmos
vertical, y blanco y negro
las horas desnudas;

Crecen y se enredan
bajo los árboles sus tiernas espinas
de flores rojas
Crecen y se escapan
con sus hilos congelados
de flores rojas

Se espesan bajo el sol amarillo
y demoran la sonrisa de la noche abandonada
las horas desnudas.

Comentarios

Anónimo dijo…
¿QUé puedo decir? Cada vez que me tropiezo con tu espíritu mi sorazón se regocija. María Tort
diciembre 18, 2015 12:42 p.m.
Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

¿La gente sabrá que lloro? De hecho lloro casi lo mismo que me río. O por lo menos me deprimo en igual cantidad y magnitud. Probablemente se trata de que la vida se balancea ¿o qué? ¡Nohombre! ¿A poco no sabías que lloro? ¿en verdad? Está bien, la mayoría de la gente no lo sabe; pero sí uso mi aparato lacrimal seguidamente. Más por mi decisión de no convivir, de ser algo hermético en cuanto a los círculos más cercanos a mi corazón. Así que yo me busco lo que me pasa como TODO EL MUNDO, y eso está bien. No me quejo, sólo dejo salir algo de presión (de-presión ¿viste?) hoy o mañana. Hay mucho vapor por eso hasta me escurre de los ojos y "hasta parece que lloro"...será por qué es cierto. ¿Quejarse? No, te digo que no; llorar lo hace a uno sentir vida; SENTIR básicamente. Oye pero ¿para qué me quejo? si yo escojo mi camino cada segundo. Sí, en serio, tú también ¿o qué? víctima de las circunstancias seguro. ¡No maaaano! Tú y sólo tú decides tus pasos: ¿te vas a dejar enojar? ¿te d...
Leer más
Insuficiencia      Recién este año en que me lleno de novedad, voy cayendo en la definición de un sentimiento que me acompaña desde hace ya muchos siempres. No lograba identificarlo con claridad; no es un sentimiento de infeririodad per se, se le parece o qzuiás sea otro disfraz. Yo diría, más bien, que es un sentimiento de insuficiencia que llega cuando temes pasarte de sal con la salsa o de azucar con las galletas; cuando te preguntas: ¿será suficiente detergente?, ¿es suficiente agua?, ¿es suficente sol?, ¿suficientes nubes?, ¿reí suficiente?, ¿recé suficiente?, ¿bebí, comí, quise suficiente?; ¿leí, estudié?, ¿practiqué, canté, escribí suficiente?; ¿es suficiente ejercicio?, ¿es ya demasiado pensar? Inexorablemente, El No de diez mil cabezas atiende cada pregunta por separado; excepto en la última que de tantas vueltas causa una cefalea terrible a la Hidra del No.      En sendas telarañas de signos interrogatorios se extraña la simpleza gram...
Leer más
(Sin título) Arde un fuego carmín en un cielo profundo y claro como anochece el invierno. Crepita y baila y consume; tiembla bello y terrible. Ardo en el fuego irresistiblemente común; un fénix de ceniza alimentando las llamas. Sin nombre, se oscurecen los destinos y brilla la Luna.
Leer más