Farsante

Ya no tengo poesía
para contar los días
que se han ido
dejándome a la vera del camino.

O quizás nunca la tuve
y sólo se reían de mí
los cuentos inconclusos
bajo el racimo ocre de la noche.

Pregunto a todas las alas del aire
si llegó finalmente la hora
sin respuesta quedo
mudo
y pregunto de nuevo.

Es quizás que cada vuelo es destino
y no a pedazos
pero sí por partes
se dislocan las horas.