Título Pendiente

Es este un mes que roba el tiempo desaparece en oro rojo y viento de plata. Se funde desde las nubes en incienso en bosque y flores. Es en este mes que los conjuros más antiguos toman más fuerza y más vida. Como siempre sucede con los ojos hundidos y el temblor de la Tierra. Es en estos días, en la primera de dos noches, en que salen a gritar entre los árboles las sirenas con sus capas de terciopelo y su bosque y su sueño limpio y su vuelo de memoria. -30 de noviembre, 2013

Ocurrió una vez (curioso que soy) que me puse a buscar entre mis cosas hasta que hallé un hueco verde en medio de la noche. No sé bien cómo llegó ese espacio vacío a tan preciso lugar. Supongo que porque tengo todo revuelto y eso divierte a cualquiera. Excepto cuando lo que se revuelve son las tripas lo cual es más bien trágico. Supe porque me contaron que huecos de colores los hay en todas partes y en una lluvia de cromatismo: se han visto huecos naranja en las azoteas, huecos azules en el odio, huecos morados en la lluvia. En ese momento recordé un hueco plateado que vi una vez en el cielo junto a la Luna. No muy junto, estaría a unos cinco o seis dedos de distancia, pero lo suficientemente cerca como para usarlo de referencia. "-¡Mira! -diría yo-¡Ahí al lado de Júpiter, a unos 6ºS de ese hueco de plata está la Luna!" Y mucha gente se daría cuenta y diría a su vez: "-¡Es cierto! Ahí está la Luna cerca del hueco y está bastante menguada para ser jueves." En la no...

Escuché la historia un día de un lago de fuego donde vivía solitaria desnuda oculta una mujer. Viajó la mujer por el lago hasta la sal dulcísima del mar donde duermen el coral y la lluvia. Abrió sus brazos al día de plata huyendo de la llama falsa del cielo. Vivía la mujer en un lago antes de huir al mar nadando en un canto muy azul y muy claro. Ocurrió que un día luego de bañarse en espuma descubrió un faro entre las piedras del norte sobre las olas. Voló la mujer por el mar hasta la estancia breve del aire donde se alza la mesa de las nubes y el trueno. Abrió sus alas a la luz de Eltanin flotando sobre la magia oscura de la tierra. Supe que la mujer dormía en el océano antes de nacer en el viento con ojos nuevos y palabras que nunca existieron. Ocurrió que un día luego de lavar su pelo en historias viejas descubrió un lago en llamas sobre la lluvia del norte y escapó de nuevo solitaria desnuda mujer.

No es fácil extrañar el invierno porque llega sólo una vez al año y rara vez se demora en el trópico. En ocasiones imprevistas se cae y derrama litros de vida que duerme muy por debajo del hielo y del aire. En el otoño, justo antes de que nazca, el invierno sopla por la arena helada donde el desierto jamás lo alcanza. No siempre pasa que voltee al sur ni siquiera cuando despierta la luna entre la plata de su juventud Entonces es cuando más duele el brillo de enero y el bisturí frío que siempre madura antes de partir.

                                  I Vi el aire y el fuego dormir en un lago desierto, vi a la luna arrullando al sol mientras la niebla y su manto de alondras tejían la mañana limpia y el verano del pasto abría los ojos por vez primera. Vi a la tierra flotar incorrupta bajo el oro y la plata vi la miel derramada en un grito de espuma y el suspiro de la aurora entregarse al olmo y su relámpago soñando en alas de piedra.                                  II Vi su rostro entre una nube de Caledonia y sus manos en un enjambre de pétalos dorados. Vi su nariz perfecta en un risco junto al mar y sus pies en las estrellas. Vi su sonrisa corta en el aire y su aliento dormido en la lluvia. Vi su pelo envuelto en la llama blanca de la noche y sus pupilas de diamante fundidas detrás del agua.