Futuro

            I
¿Qué es el futuro sino un viento limpio?
¿Qué es sino un árbol de fruta nueva?
Pétalo dorado, una flor en rama,
canto de la tierra, un terror marchito.

¿Quién amanece en el horizonte?
¿Quién siembra de plata nuestro cabello?
La sombra de siempre, el pez sediento,
los mismos hábitos con otro nombre.

El cuerno de guerra cayendo al lodo,
la lluvia que nace insospechada,
la primavera núbil en una charca.

Una nube detrás de cada otoño,
un relámpago seco en la mañana,
una gota de ceniza en el mar.


            II
Me habla el bosque
de nuevo me habla el bosque
y en la boca escucho sus palabras
cae su silencio
entre el suelo, sus frutos
entre sus frutos otro bosque.