SERENO

Las ocho quince y todo sereno.
Sereno el día que es noche
y sereno el árbol sin hojas
que fastidien sus ramas.

La luna se durmió hace rato
y yo despierto solo; yo, desierto,
como siempre.

Solo, con el mundo en rotación
y traslación de estúpidos
que son el mismo escribidor
madrugando en los polos.

Y más se reprocha la soledad
cuando uno ha abandonado a todos;
cuando el deseo es concedido.

Nadie que escriba con la tinta
férrica de eritorcitos.
¿Que inspiro? será a olvidar y nada más.
Todos recuerdan pero nadie mueve los labios
y el sol se demora en el sureste.