Título Pendiente

Mugre eres mugre y te cambia el nombre a docenas de puntos en el aire a ridículas fuentes sin ropa turbio cincel reloj las horas mugre. Mugre en tu ropa inservible remiendo la canción a hurtadillas de tus ojos amorosos reptiles de roca justa reduz de Sol tu sombra surge. Mugre viento mugre eres lumbre eres otra solución de bismuto petulante que enamora la sed y la boca tuerta delfina voz ahora cubres mugre tanta mugre la sentencia de muerte que te eximo del canto detestable de la pútrida voz y la ronca planta que dice vos que eres mugre.

Barco de cartón blanco testimonio de fuerte bramido ciego grillo en la montaña de vuelta a la noria clavo esmeralda. 100 días creativos 69/100

El tiempo se piensa cruel cruenta la espada sangre en la luz de la aurora piel de arrebol columna de sempiterno vestido de perla. El cielo vivo y yo río de alborozo colina niebla perdida tiempo sosegado que duerme su desnudez con las hojas secas. El ciervo se ensucia gris fauces de la sombra en las palabras silentes tiembla y yo despierto al rapto de tu vahía espalda secreta. 100 días creativos 68/100

         I Es supernova cosmos y caos cuentas de cristal crueles salamandras a ciegas duermen cíclicos mueren de calor colosos cortados química seca su frente.          II Son gatos, Dios, y zapatos en la calle son lenguas sombra sendero fresco siglos de sal grillos vencidos son Dios la vista de soslayo suelo fatuo silencio envejecido sepulto secreto mundo un sueño. 100 días creativos 61/100

No se puede olvidar en el mar.  Quien lo intenta simplemente no puede olvidar en el mar. De la espuma se cubre el cristal: sal cobriza, luna llena que jamás dejará de mirar. Muere pronto el olvido en el mar y marchitándose el viento el olvido se pierde en el mar. 100 días creativos 65/100

Asiento hueco mientes como la sombra. Ella se ha ido. 100 días creativos 31/100

Debe decirse tres o cuatro veces tu nombre piedra de río boca de la ciencia perdida líquido ciego santo y seña viva despierta. 100 días creativos 30/ 100

Hacía ya mucho frío y me atreví a preguntarle: - "Lo breve o larga que sea tu respuesta, dime si quieres que vuelva a hablarte".- -  100 días creqtivos 29/100

Se entiende que es absurdo escribir sobre un beso porque todo se ha dicho y todo se ha descrito. Pero no escribir sobre un beso porque ya se le conoce es como no volver a besar porque ya se ha besado antes. En especial si se habla de lo único de un beso que puede germinar de diferentes semillas, llover de muchas nubes o regalarse en diferentes envolturas. Un beso es único, pues, por multitud de razones. Generalmente piensa el mundo que un beso tiene mucosa o un hidrostato muscular como raíz pero los besos nacen desde muchos lugares del tiempo y pueden ser sinceros, sin eros, apócrifos, metdológicos y, aún así, inigualables en su forma. Las familias se aman con frentes, hombros y besos que dan los brazos o mejillas que específicamente son depositarias de microhumanos y microbios benevolentes.  Puede haber diferentes afiliaciones con los besos, o diferentes colores; algunos muy anaranjados, algunos terriblemente verdes.  A veces los besos están tan cansados de soñar que n...

Bermeja saeta bermeja santa saeta bermeja sucinta y serena. Estambre seco estambre sucio seco estambre soledad simple. Sendero secreto sueño secreto sacrosanto. Oscuro sacro simluacro sincero. 100 días creativos 27/100

              I Apenas fue hace dos días aquel último cumpleaños en que cumpliste a medias con tu partida temprana de la leyenda oscura dejaste trunca tu voz como hoy un día domingo junto a los ojos del sol. Así lo fue para el mundo para mí fue mucho antes el día anterior a tu suerte con esas manos de cedro tus piernas de falso abeto como de lárice y pino fueron tus ojos caoba de un adorno muy ingrato en una cama de plumas.           II De pino, de todos los pinos cada uña y el frío dedo con la ausente voz de los muertos deja lúgubre su memoria en la insigne voz de los muertos mensaje después de la muerte montaña que no hay que pisar porque ahí hablan los muertos tan lejos de esta nariz sembrando la sal de la lumbre. 100 días creativos 26/100

Te extraño aunque no te recuerde pero no sufro te admiro de lejos te admiro de cerca, mucho te aprecio. Adolezco de falta de agua solo suspiro tu ausencia pero eres el humo muy denso te desvaneces al fondo de la alta montaña y de sus redes papeles como de algodones barriga de Liutprando que ruge como volcán fértil o como tripa vacía hasta que la boca te regrese a la vida. 100 días creativos 25/100

Se dicen muchas cosas sobre cómo vivir la vida y los consejos abundan. Comer manzanas, tomar café, no tomarlo, despertar temprano, más bien no, amar con cautela o sin protección. Conforme los días se han vuelto años he tenido a bien hacerme de una receta propia que no siempre me queda al punto pero se lo achaco más a los cambios de altura y de humedad que a mi falta de pericia en la cocina. No lo digo por presuntuoso sino porque he aprendido más en cuanto a preparar platillos se refiere pero el remedio para la culpa mantiene un estadístico porcentaje de victorias y fracasos temerariamente constante. No es un receta difícil esta pero suele costar bastante en el arbitrario hemisferio de occidente. Es posible que los ingredientes sean más difíciles de conseguir para el judeocristiano o que Noé haya olvidado subirlos al arca y se han perdido para siempre; ahora tenemos que encontrar sustitutos de cambiante efectividad. Sin embargo, supondría yo que quienes tienen un dios encontrarían l...

Sucede, como cada cierto tiempo que no determina el día o la noche, que llega otra vez el aire de espinas sigiloso y decidido a oscuras por aquel flanco que esta vez supe guardar de la lluvia en el momento injusto pero certero del alma. El aire es de espinas de nueva cuenta o es un fragmento de vidrio pardo, un salto con redes de mármol blanco, la senda que crece en línea recta para ser nieve, para ser tibio amor de río ahogado en la hierba. Regreso otra vez a los dedos sordos, a mi prudencia muda, a mi propio juego de ser yo mismo para perder de nuevo esta vez los lentes, el corazón o la mancha en el suelo que alguna vez fue lodo en tu zapato. Porque así lo pediste con el pesar del honrado hago honor a mi nombre que es el nombre de algún dios, en la voz de mis padres que es la verdad de las piedras bajo mis ojos. Entonces me quedo así: sin un espejo ni mano que mueva el filo de aquella mesa, de aquella noche mundana donde encontrarte o poder vert...

No hay quien sea la madera ni quien hable de frente a tu nariz desierta o a esos ojos tan negros sudando olivo y agua en el centro de todo en la persecución del galope y la marea por aquella serpiente en sus grito la hierba finge asirse del freno subirse a cada estaca coronarte de oro y verte con rencor pero es su silueta la que daña y que miente por mantener secreta tanta arena del suelo su lengua de escarlata corazones tan solos un barco sin timón. 100 días creativos 22/100

Cae la lluvia mojada de abajo hacia arriba. En plena precipitación cae la pluvia de agua humedeciendo el aire. Desde la nube de agua a la gota oxidada que se mueve muy vertical. Desde el cielo hacia la tierra. Desde ese arriba hacia abajo y el charco de gravedad en la voz de tus zapatos de rocío celeste; desde ahí se inunda el río de hidrógeno líquido un viento espeso empapando cada sombra de la calle con la arena de tus ojos. 100 días creativos 21/100

Es inadecuado verlo todo y más cuando se dibuja tarde con la luz de una mano fría de plomo y de corazón de azufre el éxodo de un rio, la fuente de los mares, tu frente en la lluvia. No hay peso en oro ni pago, ni hermosa perla o plata gris que valiera una sola pestaña, aunque fuera una sola punta, que duerma tan serena, que viva tan inerme, que sueñe en la niebla. 100 días creativos 20/100

Era mucho muy necesario escribirte ahora mismo antes de que otro día pasara. Eso me dije hace casi ya un año y apenas esta madrugada cumplo con lo dicho. En este tiempo le he dado vueltas y escrito muchos borradores de esta carta desde distintos lugares y diferentes tonos algunos más adecuados o alegres que otros; algunos, más altos o con menos dominicalidad. Yo supongo que no te importa tanto eso pero no te conozco mucho y no lo sé, solo supongo peligrosamente como en otras cosas. Igualmente, como en otras cosas, procuraré ser breve para no quitarte tanto tiempo del día y, claro, quiero asegurarte que no tienes que responder por fuerza a esta carta. Parece ser un medio sumamente impráctico para el mundo moderno y mis cartas no suelen caer en valles óptimos para el eco así que no escribo esperando escuchar algo de vuelta.  Te escribo porque pronto no vas a reconocerme. La adultez logra eso con frecuencia (tanto dejar de reconocer como migrar drásticamente de hábitos). He hecho ...

Al día siguiente del terremoto, nada. Los incansables siguieron, quienes lo hicieron por su trabajo, quienes eligieron no dormir y pelear un lugar sobre los escombros, quienes miraban y tomaban fotos, quienes tenían comida o agua y que eran rechazados en silencio la más de las veces. No yo. Empecé y continué el día pero no como cualquier otro. Aún es temprano cuando no han pasado veinticuatro horas para que el mundo siga girando. Lo hace más lento y más callado; con la cautela de una presa acechando al cazador o como la gente en el metro y en la calle platicando, amándose, peleándose como si nada pero todo hubiera pasado.  El día pasó conmigo cansado de todos los cuerpos. Se contaron historias falsas y verdaderas, la gente vociferó y ayudó, denunciaron a los servidores públicos que no sirven y ensalzaron al civil que se aprestó a ayudar aunque no hubiera sido tan presto en reaccionar. Igualmente ayudó como siguen ayudando tantos. El jueves estuve listo de nuevo y busqué dónde...

Quisiera jamás conocerte ni tu voz ni tu nombre hueco soledad quisiera ser tuyo no de esta libreta no de este dolor ni de esta mugre ni del sol sigilo cuidado para no escucharte que no me busques nunca necio silencio de las piedras ruinas cerbero de la vida lámpara dormida juez de sal brusca corazón silencio. 100 días creativos 17/100