Óbolo

Es inadecuado verlo todo
y más cuando se dibuja tarde
con la luz de una mano fría
de plomo y de corazón de azufre
el éxodo de un rio,
la fuente de los mares,
tu frente en la lluvia.

No hay peso en oro ni pago,
ni hermosa perla o plata gris
que valiera una sola pestaña,
aunque fuera una sola punta,
que duerma tan serena,
que viva tan inerme,
que sueñe en la niebla.

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